MI SEGUNDA PRIMERA VEZ

Dos cuerpos en la oscuridad se reconocen. En silencio ya no pueden contenerse. Se aproximan, se rozan, se acarician. De las párvulas bocas se desprenden gimoteos y besos y lenguas licenciosas. Ojalá existieran más vocales abiertas que pudieran transcribir todos los ruidos. Los labios navegan por donde suele estar el otro rostro. Esos labios ya no besan otros labios; se amontonan en toda la epidermis. Besan cuello, espalda, brazos, muslos. Sobre todo muslos. Y después vienen dudosas las manos que buscan cálida humedad a borbollones. Los últimos perfumes de la inocencia alcanzan a impregnar de fruición los últimos minutos de la pueril lascivia.

Su tacto ahora es inquietante. Sube, sube hasta hundirse en lirios rosados. Y se precipitan hacia el origen de la vida. Se lubrican, se humedecen, se desbordan desde adentro. Adentro. Más adentro. ¿Adentro de qué?

Pero avanzan en el río de sus fluidos, reman y se alejan de la orilla. Los cuerpos se confunden, se funden y se hunden en el placer más jugoso. Ya no se reconocen. ¿Quién soy yo? ¿Quién eres tú?

Más rápido, más rápido.

¡Más rápido!

O más lento…

¿Cómo saber?

Navegar entre cuerpos y fluidos que no entregan sino espuma blanca en las orillas de sus ríos. Flotan, cuánto tiempo. Pero qué importa el tiempo cuando hay sabores líquidos, olores penetrantes, vaivenes del oleaje y arrecifes submarinos. Y un sinfín de néctar de caricias y otros evangelios.

Descansan ahora que no fluyen, que ya no escurren como el agua de los cielos. Descansan entre brazos y cabellos, mojados por el huracán que ellos crearon.

Solo un mar rojizo es lo que queda.



Y una duda: ¿qué somos?